Открыла страницу и смотрю на мигающий курсор.

Отстригла каре, проколола мочку, хочу вставить обратно пирсинг в язык и покрасить волосы в розовый.

В голове и в душе какая-то сумятица. Головой понимаю, что не надо давать волю своим слабостям, что не надо опять действовать по схеме "Будь что будет, потом как-нибудь разберусь". Не нужно делать людям больно просто потому, что скучно, а расставаться страшно.
В глубине души мечтаю, что мне придет ответ из универа, и я просто упархну из сложившейся ситуации. Да и то - сложившейся только у меня в голове. Что в расставании буду виновата не я, а обстоятельства.
При этом все кажется довольно просто. Как волосы рубанула, так и ненужные связи тоже нужно рубить с плеча. Прекращать общаться с Лешей, вестись на его балующие эго предложения и взять себя в руки.
Только почему-то все равно тянет. Почему-то эти разговоры в армянской забегаловке Рузанны Христофоровны самые дорогие. Ни с кем больше я не могу так упоенно обсуждать живопись, кино, философию, литературу, жизнь, самокопания и как дальше быть. Почему-то с ним не скучно.

А со всеми остальными скучно.