Вот уже 2 месяца я встречаюсь с Гошей. Каждый раз, как называю его имя, становится немного не по себе. Я как-то свыклась с мыслью, что это имя я обхожу за километр. Слишком сильно связано это имя с конкретным человеком, с которым, я надеюсь, меня уже никогда ничего не будет связывать. Но тем не менее, непроизвольно сравниваю его не с Гошей, а уже с совсем другим человеком. Ах, я же отлично знаю, что это с самого начала обречено на провал. Тем не менее..
Даже не знаю, жалеть или радоваться, что я вряд ли смогу вновь испытать подобное чувство. Не знаю, почему я снова и снова возвращаюсь к этой мысли.
Каждый раз проверяю, не осталось ли каких-то отголосков чувств, словно не могу поверить, что мне действительно безрализно. Как будто я раз за разом проверяю, не появился ли пульс у давно скончавшегося человека. Нет, пульса нет. Тишина.

Перечитываю книгу, с которой наверное, у меня ассоциируется зрелый этап моего переходного возраста. Гийом Виньо "Ищи ветер". Это единственная книга, которую я перечитываю уже в 4й раз. Какие-то отрывки знаю наизусть, какие-то фразы стали отправной точкой многих мыслей. Это книга не сенсация и не откровение, но в самом стиле и повествовании есть что-то очень близкое и понятное. Сухо, лаконично и без пафоса. Выжимка чувств циника, меж строк сквозит обреченность и легкая безучастность по отношению к происходящем и жизни в принципе. Перечитывая, удивляюсь своей склонности к трагизму, которая, судя по всему, была заложена во мне еще до того, как я была распознать это.
И порой складывается ощущение, что эта сама склонность к трагизму - единственное, что объединяет нас с Гошей.